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About
Becketts Kopf is a true gem of Berlin’s bar scene and enjoys a stellar reputation far beyond the city. Only a small green lantern and the face of its namesake, Samuel Beckett, hint at this special bar. It is run by the owners Oliver Ebert, who has twice been awarded the title “Mixologist of the Year” at the Mixology Awards, and his wife Cristina Neves. Both have spent more than twenty years behind the bar or in service, shaping the place with genuine passion.
The focus here is on classic cocktails with a story, made using products from small independent distilleries and carefully selected suppliers. Big brands are deliberately left out. The team’s knowledge about making drinks and the history of classic cocktails is impressive, like a living encyclopedia. The drinks are short and strong, precisely crafted and balanced with great care.
- Intimate
- Quiet
- Bartenders' hangout
Awards and rankings
Photos
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This list does not claim to be up to date, complete or correct. The drinks and prices on the bar’s own menu are authoritative.
Wie Millets 'Abendgebet auf dem Feld'. Kartoffeln im sanften Licht eines floralen Aromenspiels des Liebstöckels in stiller Andacht.
Wild verwunschen, sterneneigel spürend die Agaven, weich weicht sich der Rhabarber, wehend ein frischer Regen.
Im Gewand eines Azteken erhebt er sich aus einem Vogelbeerbaum und fliegt, um von Köpfen Träume zu pflücken wie feinste Bittermandeln. Sie sind hier eingefangen.
Fine Dining im Manhatten der alten Zeit: Abendkleid in weinrot und Smoking mit Kräutersträußchen. Eingefangen im Glas wie in Bernstein.
Ur-Gin, wie er noch im 19. Jahrhundert üblich war, gemeinsam mit Peter Day destilliert, Riesling Wermut von Stefan Dorst und Bitters mit einer Zitronenzeste.
Vor dem Sozialismus rief der kubanische Präsident einst den Martini als Staatsraison aus, und er manifestierte sich in dieser elegant-fruchtigen Form.
Von einem Papierflieger aus New York lässt sich eine verbitterte Feder fallen und schwebt in den siebten Himmel frischer Zitronenhain.
Aus der Erde versunkener Tropeninseln erhebt sich der alte Haudegen und enterert mit kraziger Zigarre und leichtem Kaffee brachliegende Geschmacksnoppen.
Die Explosion, die stattfände, als auf einer Wiese liegend eine Quitte die Mispel küsste, hielt nun fürs Weltende. Es sprang aber nur die Tür zum Paradies auf.
Ein pompöser Apfel zwinkert säuerlich zu Bruder Granat als Geheimzeichen des Jack-Rose-Ordens für dynastisch-bombastische Fruchtfrische.
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